#冬盾# 【何处欢歌】（傻白甜/可能扩充的私设）
何处欢歌
Attention：
傻！白！甜！
我！要！文！艺！
乐理知识基本为零，文中疏漏，望不吝赐教~
——所有人都知道美国队长擅长画画，但只有两个人知道史蒂夫·罗杰斯还写过一首歌。
“我听到了歌声。”史蒂夫看向窗外。
“你还好吗？”巴基担忧地看着他，微微前倾，随时准备对付任何突如其来的呼吸停滞或是其他。
“没问题。”史蒂夫抿紧嘴唇。
巴基等了一会儿，他觉得史蒂夫似乎不大高兴，至少，有些低落：“……你听到什么歌？”
史蒂夫摇摇头：“忘了它吧。”
他知道巴基在担心什么。他的哮喘——他们说他身体里有个哭得喘不上气的小人，所以他才会惊天动地地咳嗽，几乎断开和世界的联系。但他知道他心里没有，那里只是鼓鼓囊囊地塞着什么东西，撑起他的胸膛。
但歌声是在那儿的。
巴基还在困惑地、担忧地看着他。于是他知道巴基也听不见那歌声。
第一次听到是在他七岁生日。他难得地有了一瓣蛋糕，上面裱着奶油花。母亲拥抱他、亲吻他的鼻尖时他听到一种神秘的乐声，浩瀚、伟大、柔美。
“妈咪，那是什么？”
莎拉为他整理领子的手顿了一下：“什么，亲爱的？”
“我听见有人在唱歌。”他尝试哼出那个调子，但它稍纵即逝，他失败了：“但我唱不出来。”
莎拉吻了吻他的额头：“那你学会后唱给我听好吗，宝贝？”
“当然。”他极认真地点头。
从那之后莎拉就回来得越来越晚，直到她为他带回一支吸入器。
“用用看，宝贝。”她说。他用了，鼻腔湿润，空气变得不那么尖锐而刺痛，他点头表示好多了。莎拉再次亲吻他的额头，用力而满怀希冀。
于是他分辨出上一个吻包含的是恐惧。
他不再告诉莎拉他听到歌声了。
他依然听到它们。起初只是模模糊糊的片段，尔后连续起来，延绵不绝，构成浩大的乐章。他听到午后阳光的踢踏，听到风过街道的长笛，听到一段激动人心的讲演的定音鼓。他闭上眼，沉醉其中，遗憾于无人可以分享。
但那并不总是好的。总会有刺耳的片段：在一段蹦蹦跳跳的音符里突兀拔高的长音，在一段柔美小调中掺进指甲刮过黑板的尖叫，在一曲宏篇中加入滴溜溜的猥琐副歌。它们分别出现在：男孩向他投掷石子，淑女厌恶地踢开流浪汉，政客的宣讲。
在那段定音鼓几乎让他犯了心脏病后，他学会控制自己降低音量。他学会靠乐声来分辨、预警和处事。他听出好坏，听出真实和虚假。世界都围绕他歌唱——说实话，这太吵了。无时无刻，无时无刻，当他深夜躺在阁楼小床上，他既听到钟摆温柔的嘀嗒，又听到路人烂醉的呻吟。他怀疑自己是不是着了魔，他祈祷，他告解，但“我听到万物的歌声”对于人们而言就只是个修辞。他们听不见。
他开始拒绝听到某些声音。
他拒绝在战斗时听到对方尖利、糟糕的唢呐。他拒绝在就医时听到蝇鸣般的连续高音。他拒绝在人们向他投以同情、鄙薄等一切眼光时听到其居高临下的、充斥着自以为是的神圣感和正义感的几节小调。
虽然它们从未完全消失，但毕竟减弱了。史蒂夫为此振奋。他终究控制了他的身体，再一次。
但母亲的歌让他感觉美好和安宁。他听出她何时疲惫，何时悲伤，为此他能适时地递上水或毛毯，亲吻母亲的脸颊。当他们静静相拥，他总会感谢这天赋的能力。
然后他遇到巴基。
他那么喜欢巴基的歌，在一派嘈杂、胆怯和恶意的刺耳中，他的歌如此欢快、明亮、稳重而意蕴悠长。他同他一起踹开那些人，向他伸出手，史蒂夫觉得他们相握时他听到一支再美好不过的钢琴曲，就他狭窄的音乐知识而言，是一曲卡农。
“嗨。詹姆斯·布坎南·巴恩斯。你可以叫我巴基。”
他微笑：“史蒂夫。史蒂夫·格兰特·罗杰斯。我认识你。”
“是吗？”黑发少年好奇地偏着头，“我家昨天才搬来，没人认识我。”
“唔。”他笑笑，于是他们把这个问题揭过了。
事实上他当然认识他。从他一脚踏进他的“听力”范围内他就认识他了。他的歌那么好，而他一向听歌识人。
他认识他的歌。
尔后他们便常常厮混在一起。
他屡次想要开口，告诉巴基他听到了什么，世界在他耳中有多么奇妙，但他总在对上巴基关怀的眼神时咽下那些。
何必呢，无论这是否是臆想，都无损它的美好。
但他还是说出来了。
他们促膝而坐，在小小的阁楼里，打开窗户，让夏日的风和阳光在屋内流动。史蒂夫拿着画夹，小心翼翼地描画对面屋檐上的一只猫，它侧躺在那儿，灰色的皮毛泛着墨色的光。他听到它小小的歌声，那是从喉咙里发出的呼噜呼噜，是尾巴擦过屋瓦时轻快的八音盒，是一切可以被称之为惬意的歌。
于是他就那么说出来了。
“我听到了歌声。”
“你还好吗？”
史蒂夫抿紧嘴唇。当然是担心。每个人都会为此担心他是否得了癔症，都会害怕他下一刻就捂紧胸口在面前脆弱不堪地倒下。谁都不曾例外。
“没问题。”
他知道巴基一直在偷偷打量他，透过那张年轻英俊的、玩世不恭的面孔，他真切而焦灼地忧虑着，他的旋律低沉而急促：“……你听到什么歌？”
史蒂夫听了一会儿。巴基的歌总是很有意思，他的歌里有许许多多跃动的高音，但主旋律却由低音构成。但他不知道该怎么说。他觉得遗憾，但也仅限于此了：“忘了它吧。”
只是我希望你也能听听看。
过了几日，巴基来找他，递给他一叠五线谱。
“嘿，我记得我学的是画画。”
“我知道，”巴基把他们往他怀里推了推，“你说你听到了歌声，把它写下来。这样我就可以弹出来。”
他的歌又变了。低音打底，中音为主，流畅恣意，行云流水，优雅而深情。
史蒂夫握紧那叠五线谱：“好的。”
他开始了他的创作。
他曾触类旁通过一些乐理，但他根本不知该如何记录巴基·巴恩斯那多变的乐章。他像一支火热的恰恰，他像一支婉转的夜曲，他像一支隽永的卡农。但他总能从他的乐声中立刻认出他，无论演奏的乐器，无论乐曲的风格，他知道就是有什么东西在，让他永远能第一眼就认出他。
而他想把那些记下来。
他渐渐对巴基坦诚布公。他告诉他会发出刺耳声音的人，他告诉他哪片森林的乐声最温柔，他告诉他哪处河畔的流水最轻盈。总是好的更多些。巴基会告诉他哪些人不能深交，哪里的落日最棒，哪家的糖果最甜——“你听得到，而我看得见。”
他问巴基会否认为他是个疯子，毕竟他正常的听力不是很好，却声称自己听到了常人所听不见的声音。巴基则理解地点头：“你想说你是个天才，我懂。我猜贝多芬写下《命运》时也摸到了那玩意儿的喉咙。”
他们大笑。
但史蒂夫的写作不甚顺利。
他要补的知识太多，而他没有钱上更好的音乐学校。巴基鼓励他，认为他有难得的天赋。但史蒂夫拒绝了。
“音乐需要激情，”他指指心脏，“而激情会杀死我。”
“那画画呢？”巴基问：“难道你的画里就没有被你们这些艺术家称之为‘激情’的东西吗？”
“那是无限的……”他谨慎地选择用词：“无限的时间的东西。它让我安静。”
“好吧。”巴基看着他的画：“你才是有天赋的那个。只是，别放弃这个，嗯？”
史蒂夫点头——那是他最好朋友的歌，他必然会完成它：“当然。”
巴基长久地凝视着他，忽而撇过头去嘟嚷了什么，史蒂夫追问时却笑嘻嘻地说你不会想知道的。
而史蒂夫也没有再问下去，因为他不需要。
巴基的乐声在向他低语：你值得最好的。
他不敢苟同，但他相信自己会变得更好。
而事实也正是如此。
他应征入伍，进入SSS。第一次遇见佩吉时，天啊，他——他从未听过如此明艳、刚强而美妙的乐声。他不可抑制地为此着迷。而其他人尽管听不到，显然也已坠入幻想。他听到菲利普尖锐的哨音，厄斯金悠扬的大提琴，他放倒旗杆时佩吉愉快的午后小品。厄斯金告诉他血清会治愈一切，他的哮喘、他的心脏病、他的“臆想”——此时此刻，后者仍在尽职尽责地为他展示世界之美。他不知是否该为此不舍，他还没能写完那首歌。
电流、机械和蛋白质协奏出一支疯狂的康巴，一曲壮阔的交响，他在高昂的定音鼓中从实验舱向外张望，他的心脏——他的心脏和着鼓声有力地跳动，而不是濒临崩溃。他没有失去他的“臆想”。
另一个世界的全新幕布在他眼前拉开，色彩斑斓，令人目眩，红白蓝的交响在他耳畔轰鸣，震耳欲聋。但他不可掩住双耳，为向他递上花朵的孩童心中的欢乐颂。
他听到更多歌声。
粗暴的、单纯的、低俗的、燥热的——在军营里，情感的表达变得再直接不过。然而当他进入麦考伊营地时，那莫大讽刺的声调几乎冲破他的防御。
它们尖利、粗暴、蛮横，但他却没法生起一丝厌恶——因为那出自赤裸裸的军人的自尊。
而他永远没法讨厌这个。
他只是有些，难过。
营救107兵团时他如此感激他的“臆想”——他曾困惑于它为何未被血清治愈，现在想来大概是上天的恩赐。
他听到巴基的乐声。
就在那儿，在冰冷的基地深处，在沉重的铁镣之下，虚弱不堪，但坚韧顽强。装饰的高音被苦难打磨殆尽，他从拘束椅上扶起的，是那个最根本的、只要听过一次便再也不会忘记的，巴基·巴恩斯。
“我以为你会小点儿呢。”
“我快写完你的歌了。”
“什么——不管那个，你疼吗？会一直疼吗？”
史蒂夫思忖着。他得收回前言，巴基的乐声又变了。它更为温柔、绵长而——苦涩？
他摇头，尽可能用最诚实的语气说：“不，不疼。”
巴基的眼神告诉他，他知道他就是在骗鬼。
他可善于用眼睛看了。
他们又在一起奋战了。
在不那么紧张的时候，他们会想起并肩在布鲁克林游荡的日子。史蒂夫发现写完巴基的歌不那么容易，他改了又改，改了又改，始终抓不住要点。他去请教盖博，说他对音乐深感兴趣，两人聊了许久，但他直到最后也没透露自己在写歌。史蒂夫自觉获益匪浅，几经尝试，撕掉一叠又一叠五线谱，却毫无进展。
巴基有时会打趣他，但可以看出他不是真的着急这个，他说他能用眼睛看到史蒂夫听到的东西。但史蒂夫不明白这要如何做到。
“现在‘激情’不会杀死你了。”咆哮突击队坐在月下林间，环成一个圆圈，盖博得意洋洋地炫耀自己的小号技巧。巴基坐在史蒂夫左边，狙击枪立在双膝之间，枪口靠在左肩。他缓慢地擦拭枪身：“你还想学音乐吗？”
“等战争结束以后吧，我想。”史蒂夫沉吟许久：“绘画让我对地图敏感。”
“你可真是——”巴基大声地摇头叹气，他揽过他的肩膀，亲昵地揉乱他的头发：“结束后我们就去大峡谷，你可以画画，也可以写首曲子。你会把那些音乐家都比下去——你觉得那会很难吗？”
盖博冲他们吹起一段欢快滑稽的旋律，巴基威胁地挥舞着拳头，史蒂夫微笑道：“別抱太大指望。我到现在还没写完你的呢。”
巴基眨眨眼，似乎非常惊讶。
“你还听得到吗？”巴基小声问他：“我的歌？”
史蒂夫微闭双眼。他听到了月光、松涛和虫鸣，生茧的手指拨过刚硬的琴弦。
“一直。”
他的曲子改了又改，改了又改。
而直到他掉下悬崖，钢琴盖砰然合拢，那段浓缩了巴基·巴恩斯一生的乐章，始终差了最后的小节。
史蒂夫在已作废墟的酒馆里喝酒，他听到哀婉的提琴，低语的长笛，佩吉的温柔安慰。
他茫然举头四望。
他知道人们会说什么，他知道自己会做什么，他知道酒精毫无裨益。
现在只有一件事困扰着他——
“他已经走了，为什么我还能听到他？”
他知道佩吉眼神怜悯，但这次，他不想解释。
直捣九头蛇黄龙前晚，佩吉堵住他：“你现在还听得到他吗？”
史蒂夫想绕开她：“这有关系吗？”
佩吉万分严肃：“我需要确认你是否出现了臆想。”
“绝对不是，”他举手发誓，“我只是……听得到他的歌？”
佩吉眼中的怀疑愈发浓重：“他的歌？”
“对。每个人在我耳中都是一首歌。”他盯着佩吉，不明白她为何微笑，如此美丽而感伤。
“好吧，我明白了。”她轻轻敲敲他的肩膀：“祝你好运，队长。”
他坠入冰川。
在极致的寒冷和孤独中，他第一次听见自己的歌。
如此不舍。
他想起永远缺少最后一节的那曲子，他甚至没来得及写完，哪怕是一个仓促的休止符。
七十年后，史蒂夫发现缺了最后一节的乐稿已然丢失，这无所谓，他记得每一个音符。
但世界的乐章早已大变样。他按年代听歌，努力跟上音乐的变革，但他发现这太过艰难，他听世界名曲，听奥斯卡金曲，但他始终无法补上最后一节。它始终空白在休止符前，成为吞噬某物的虚无。他不让自己沉浸在感伤中，他努力完成任务，以他能接受的方式和人结交，控制自己不去听现代人激昂的摇滚乐声，他开始觉得自己多多少少，一只脚摸到了这时代的边缘，不光是他的眼睛，他的耳朵也终于开始听到一些东西。
他没想到的事太多了。他的小本子上记了密密麻麻半本。
但他真没想到自己竟得通过眼睛认识巴基·巴恩斯。
他所熟悉的乐声被埋得太深、太深。他只能听到西伯利亚的寒风，白熊的怒吼，孤独的狼啸。他听到俄语含混的发音，颤抖的舌和着风琴，冰冷地在他挚友的灵魂中演奏，直刺他的耳膜。
然而他依稀还是辨认出那么一点相似的东西。也许是两个音符链接的习惯，也许是处理降调的方法，也许是偏爱的风格，他以奏者最为厌恶的心态，苦心孤诣地寻找着这支新歌和他熟悉的那支之间的相似。
而他终究还是听到了，当他再次落入水中，当他回忆起冰川的寒冷和孤独，当他回忆起自己的那首歌——
他听到白桦林的呜咽，他听到密西西比河的悲歌，他听到穿过布鲁克林的风。
他听到冰原上吞下血沫的笑，他听到子弹上膛构成的打击乐，他听到凌厉刀锋的破空之声。
他听到他。
他拿着娜塔莎提供的资料，把那张巴基年轻时的照片翻过来，背面是佩吉明丽的字迹：
爱是一首歌，由思念奏响。
他终于明白她那时明白了什么。他终于明白巴基用眼睛看到了什么。他终于能够写完那最后一节——
一曲八十年的卡农。
毁气氛后记（所以不要轻易看XD）：
当要以音乐作比他俩时，卡农，毫无疑问，当然是卡农。
无比严谨的曲式，贝多芬的《命运交响曲》也采用了卡农的手法。
百度百科有云：“一个声部的曲调自始至终追随着另一声部，数个声部的相同旋律依次出现，交叉进行，互相模仿，互相追逐和缠绕，而声部几乎是单调意义上的重复。直到最后……最后的一个小结，最后的一个和弦，它们会融合在一起，永不分离。缠绵至极的音乐，就像两个人生死追随。”
他们都不是会为对方殉情的人，所以我想这种生死相随是精神意义上的。
所以佩吉说：“爱是一首歌，由思念奏响。”
永不止歇的爱和思念令史蒂夫在巴基坠落后也一直听到他的歌。
……当然实际上他们想多了，因为那就是单纯因为巴基没死……
巴基听不到那些乐声。但他看得见。史蒂夫靠听歌发现人性的卑劣，而巴基通过眼神看到他灵魂的高贵。
八十年后，所隐藏的一切都拨开迷雾，如此赤裸。
史蒂夫·罗杰斯听到巴基·巴恩斯。
巴基·巴恩斯看到史蒂夫·罗杰斯。
——对史蒂夫·罗杰斯而言，巴基·巴恩斯是自带BGM的男人。
一上来发现自己满百粉了好激动！！！！
虽然估计掉粉也就是分分钟的事但请让我铭记这一刻！！！！
小甜饼送给各位...φ(0￣*)啦啦啦_φ(*￣0￣)>
